Иногда на меня нападает какое-то паталогическое желание правильности.
Если на рабочем столе - то порядок.
Если карандаш - то заточенный до острия.
Если волосы - до залитые гелем.
Если дом – то ни соринки.
Если мысли – то ни одной крамольной.
А потом это состояние отпускает. Остаешься с чувством постанывающих от перетянутости ребер и пустотой внутри.
Иногда мне кажется, что так прорывается по поверхность взрослая жизнь.