Я люблю осень: золото-ржавую. Буйную кленами. Травой зеленую. Небом синюю, стонную. Яркую, яростную. Не раз описанную.
Я люблю осень тоскливо-вечную. С дождями и лужами. С промокшими детскими ножками. С корабликом белым. С последним, бумажным. С горячим глинтвейном, с постелью горячей.
Я люблю осень в рябинах тяжелых. В черных поганках, в коричневых ветках. В пустых разговорах. В горячем чае. В полных кладовках, где банки варенья.
Я люблю осень, когда делаешь вывод. Прошедшего года. Подводишь итоги. Считаешь заслуги. Коришь за ошибки. Гордишься делами.
Я люблю осень в стихах до полудня. В тяжелых романах. В театрах, где драмы. В музеях с барокко. В глазах "Васнецова". В Стравинском и в Шнитке.
Да! Моя осень дискретна.