- Зачем ты пишешь дневник?

- Тебе интересна цель?

- Нет. Цель мне понятна... Меня интересует процесс.

- Чтобы не забывать то, что происходит в моей жизни.

- А память не справляется?

- Память не выделяет главного.

- ну-ну.



Мы играли в карты. Метрах в шести звенела по камням маленькая речка. В воздухе висела солнечно-белая взвесь тополиного пуха. Когда начала падать роса, запахло травой. Я люблю её пряный горьковатый запах.

Когда меня спрашивают, что ты любишь летом, я отвечаю - запах травы, тополиный снег, аромат шиповника, запах сушеных яблок.



И только летом я позволяю себе играть в карты. В этом существует осоая прелесть: расписать партию, когда по откинутому карандашу бежит муравей. Такой же черный, как и графит.